|
Анализ рейтинга сообщения
|
|
Автор:
|
Goofy
|
|
Сообщение:
|
День 2. Аэропорт. Утро, ранний подъем. Нас в 7 утра будет ждать автобус, вылет в 7:30. А еще нужно успеть собраться, сдать в камеру хранения вещи и позавтракать. Кто накануне, кто с утра, все перепаковали вещи. Часть вещей, ненужных на треке, отправляется в багаж, который будет дожидаться нас в гостинице в камере хранения. После ревизии продуктов обнаружилось, что у нас безумное количество сала. Проблема голода отныне никогда не будет грозить нашей экспедиции. Скорее наоборот. Забегая вперед, скажу, что по результатам трека я лично не то чтобы растолстел, но пару кило прибавил. Где ж это видано? Традиционный для «Моршинской» завтрак. Я его обожаю. Еще темно, холодно, тихо. Из лифта выходят заспанные люди в трековой одежде, волочат рюкзаки и бэги, затем стекаются в гостиничный ресторан. Ресторан расположен под открытым небом, в колодце двора между основным зданием и аннексом в утренней тиши слышен деловой звон посуды и разносится запах нехитрой снеди. Картошка, омлет, чечевица, тосты. Мюзли, если кто желает. Сок, чай, кофе. Фрукты. Небо начинает сереть. С соседней крыши начинает орать петух. Ему откликаются со всех крыш в округе. День начался. Грузим рюкзаки в бусик и выдвигаемся в аэропорт. Локальный аэропорт Катманду находится по соседству с Трибхуван Интернешнл. Фактически это один комплекс – оба аэропорта используют одну ВПП. В прошлом году забавно было наблюдать, как в одной очереди на взлет стоят громадные «Боинги» и миниатюрные «Твин Оттеры». Локальный аэропорт представляет собой большой ангар, нечто вроде заводского цеха, из которого вывезли все оборудование и завезли множество металлических лавок. Выстроенные в линию стойки регистрации напоминают прилавки наших базарчиков. Проходим пост охраны на входе и движемся к стойке Yeti AirLines. Увы, без выигрыша. Регистрации пока нет и мы занимаем место на лавках. Ждем. Полчаса ждем, Час, два… Ничего не происходит. Закрадывается тревога. Аэропорт понемногу заполняется людьми и в какой-то момент вояки на входе просто перестаю пускать внутрь все прибывающих пассажиров. Увы, но большинство направления закрыты. Вылетают рейсы только на север страны. Все рейсы на Луклу, Джомсон, Покхару пока откладываются. Недалеко от нас расположилась большая группа англичан. Гуталин, у которого везде есть знакомые, обнаруживает там знакомого гида, бывшего коллегу по работе в английской компании KE. Тот сообщает неутешительные новости. Оказывается, в районе Сулукумбу жесточайший туман. К тому же, там валит снег и вовсю бушует метель. Уже третий день кряду не летают не только самолеты, но и вертолеты, а это уже о чем-то говорит. От нечего делать шляемся по аэропорту и в округе. Постепенно народ вокруг перестает дергаться и устраивает массовое лежбище котиков среди огромныз завалов всевозможных сумок, рюкзаков, тюков и прочей поклажи. И только организованные японцы выстраивают свои чемоданы в строгую линейку и терпеливо ждет. Впрочем, им повезло – им лететь куда-то на север и вскоре их начали регистрировать. Гуталин закидывает мысль о том, что если не удастся вылететь на Луклу, придется переиграть наши планы и вместо Эвереста выдвинуться куда-нибудь в другое место, например, к Аннапурне сходить. Эта мысль изначально признана крамольной. Особенно негодуют Саня и Ярик – они изначально настроены на Эверест и накакие Аннапурны им ни капельки не интересны. А время между тем идет. Вяло спорим, бегаем каждые пять минут болтать со служащими на стойке. Не ли новостей из Луклы? Нет новостей. Первый борт, вылетевший с утра, вернулся, не пролетев и половины пути. Дело в том, что подлет к Лукле осуществляется по ущелью. Да-да, прямо по ущелью, длинному, глубокому и извилистому, маленький самолетик с полутора десятками сумасшедших на борту пробирается к Лукле, чтобы там умудриться приземлиться на знаменитом луклинском аэродроме с наклонной ВПП. Когда в ущелье туман, самолеты в Луклу не летают, но могут пробраться вертолеты. Когда в ущелье снег и пурга – не летают ни самолеты, ни вертолеты. Единственная связь с Луклой в таком случае – узкая горная тропа, по которой за пять дней можно дойти до ближайшей автодороги. На перекуре Йогурт с Гуталином устраивают фотосессию – ставят меня к стенке и расстреливают своими фотопулеметами. Мимо проходит группка русскоговорящих граждан в аккуратных костюмчиках. Это российские вертолетчики. Должны лететь в Луклу на смене легендарному Валере, пилоту ООНовского Ми-8. Потоптавшись полчаса в аэропорту, россияне идут искать машину, возвращаться в город. Время уже к полудню понимаем, что и у нас сегодня шансов вылететь уже нет. Злые и разочарованные возвращаемся в гостиницу. Даже гонки наперегонки на развалюхах, которые мы зафрахтовали из аэропорта в Тамель, никак не радуют. Похоже, наши планы накрываются огромным медным тазом. Звонким таким тазом, с переливистым глубоким звуком, уводящим фантазию куда-то…
|
|
